The Reader

He ido a ver The Reader y me ha parecido una película emocionante en el primigenio sentido de la palabra, que mueve las emociones como un camino hacia la reflexión.

Para quien no la haya visto, la película comienza con el descubrimiento del sexo y las emociones de un adolescente, en brazos de una mujer madura, a la que le lee historias y con la que luego hace el amor. Esa particular concepción de la relación la impone el personaje de Hanna, con la genial Kate Winslet, sobre Michael, toda vez que descubre que a este le gusta leer.

Es fácil predicar resistirse a la irresistible atracción del otro. E incluso puede hacerse con tal elocuencia que sea hasta convincente, pero es difícil resistirse a ese impulso ineludible, inexplicable, inexorable que nos hace gravitar sobre el cuerpo del otro y nos pide, con un imperio silencioso, que nos ayuntemos. A cambio de eso daremos lo que sea, o casi, y más si somos jóvenes. Nos parecería un precio pequeño, y podríamos llegar facilmente a ese acuerdo, si antes de ese momento de excitación, gozo y gloria realizamos esa pequeña tarea.

Todo parece tan sencillo. Todo, en realidad, sería tan sencillo si el mundo no estuviera compuesto por personas y secretos. Los secretos son los nudos de un tapiz y, como buenos nudos, atan la trama del mismo y le dan color, profundida y forma. Si ya es difícil asimilar que la persona con la que estuviste un verano, de la que te enamoraste casi al instante, con esa sencillez de adolescente, ha abandonado el lugar, el lecho y el amor que juntos compartísteis, más difícil aún es descubrir que esa persona -la misma e idéntica que se estremecía con tus besos, la que buscaba tus caricias, la que dormía junto a tí, y a la que le leías porque leer era un preludio y un alargamiento del placer- había cometido terribles crímenes en el pasado.

Mas alla de que la simple diferencia de edad hiciera de esa relación algo censurable e incomprendido en tu entorno, esa persona con la que mantuviste una relación albergaba, como lo hacemos todos en mayor o menor medida, otra persona distinta, silenciosa y reservada y con un secreto, aparentemente, inconfesable. Y de pronto te ves complice de ese secreto. Como un conejo sorprendido enmedio de una carretera por un coche a toda velocidad, si no corres, si no te escondes, si no saltas al arcen mueres bajo las ruedas, atropellado por el secreto que sale a la luz.

Sin embargo, si saltas y te escapas también mueres, porque el bosque, la oscuridad, el sigilo, el silencio es otra muerte de agonía mas imperceptible, y, por ende, engañosa. Crees que te has salvado, empero, en la huida guardas tan para ti los restos de humanidad que han quedado del naufragio que pareces haberlos perdido. Los demás no encuentran en ti la brizna de ternura que podrían mínimamente esperar. El silencio les hace dudar de si queda algo realmente. Crees que te has salvado y, sin embargo, has quedado atrapado en uno de los firmes nudos del tapiz de los secretos.

He ido a ver The Reader y me ha parecido una magnífica metáfora del armario que es, al fin y al cabo prisión condicionada a la furtividad y al silencio

Fuera de tópico: Brillante argumentación la del señor Portela, en el diario Atlántico, sobre que él si comprende al jurado que estimó la legítima defensa y el pánico en el doble homicidio de Vigo si no fuera porque: a)lo de la amenaza con cuchillo al acusado sólo lo alega el acusado porque el resto de posibles testigos están muertos, los mató el acusado, luego hay que ponerlo en cuarentena y b) fué un arrebato, si lo fué, muy corto. Se duchó, robó e incendió la escena del crimen tras cometer los dos homicidios. De traca.

Enrique Olcina