Rafael de León
Que aprendan todas de mí / ay de mí, ay de mí / a querer como las locas…
Rafael de León y Arias de Saavedra, Conde de Gómara, Marqués del Moscoso y Marqués del Valle de la Reina (Sevilla, 1908 – Madrid, 1982): un hombre cargado de títulos que prefirió una vida loca en cafetines de puerto, tocando el piano a los marineros borrachos y enamorándose de ladinos ojos verdes.
Lo nuestro no es así, a qué engañarnos, / lo nuestro es navegar sin encontrarnos, / a la deriva, amor, a la deriva.
Una figura mayúscula, no sólo por haber compuesto esos miles de cuplés y coplas que millones de hispanohablantes seguimos repitiendo a diario aún sin saber el nombre de su autor, sino porque ha sido uno de nuestros más grandes poetas, menospreciado por haberse dedicado a componer esas letras de canciones, actualmente excluido de la alta cultura.
Te quise tanto, tanto, que la gente / me señalaba igual que a un apestado; / ¡pero qué feliz era sobre el puente /de tu amor, oh, mi río desbordado!
Un hombre que luchó contra su clase social (no en vano era el hijo mayor y heredero de los títulos de la familia), que luchó para ser luego aceptado en el mundo bohemio y barriobajero de las tabernas y cabarets dilapidando las rentas familiares, mariconazo a la legua – hasta la Piquer se lo dijo nada más verle, por la borla de la gorra militar, que por otra parte era el uniforme oficial -, profundamente religioso, encarcelado en la guerra en Barcelona acusado de derechista, buen amigo de poetas republicanos como Machado o Lorca (asesinado por el otro bando): estando con éste en un cafetín del puerto de Barcelona pasó un marinero de ojos verdes, de esos con brillo de faca, que dio lugar a una de las más bellas canciones de la lengua castellana. “A ver si te vas a creer que tú tienes el patrimonio del verde”, dicen que dijo Rafael a Federico.
Me zambullí desnudo en la pecera / buscando un corazón igual que el mío, / y no encontré ni un faro ni un navío / que me hiciera señales de bandera.
Sólo escribió dos libros de poesía, Pena y alegría del amor (1941) y Jardín de papel (1943), pero miles de canciones que son poesía pura, pese a que él prefería diferenciarlas claramente, testimonio del desgarro, de lo prohibido, de la lucha del desclasado, del que es como es y quiere ser como es a pesar de todo, del que no tiene más remedio que serlo: Ojos verdes, La Zarzamora, A tu vera, Ay pena penita pena, Y sin embargo te quiero, La Lirio, Maria de la O, Triniá, Un rojo, rojo clavel y cientos y cientos más (colaborando también en Tatuaje, de otro poeta onubense olvidado, Xandro Valerio)
Y aunque esta verdad me traspasa, /prefiero saber la verdad: / que al mes, pago luz, pago casa / y pago la felicidad.
Rafael de León vivió la vida intensamente y como le dio la gana en la España de los cuarenta, en esa época en que se buscaba el amor oscuro en las esquinas húmedas de las madrugadas de arrabal, amores con taxímetro, con minutero, con anillos de casado, amores silenciosos y culpables, prohibidos, desgarradores y, probablemente, estupendos. Acabó escribiendo letras, magníficas también, para Nino Bravo, Raphael, Rocío Dúrcal, Rocío Jurado o Isabel Pantoja y fue despreciado por la progresía izquierdista setentera por ese ensalzamiento al españolismo en sus letras que tanto gustaba al régimen franquista. Muere en un frío diciembre del celebérrimo y futbolístico 1982 sin haber conocido en vida ni un solo homenaje. Hoy descansa en La Almudena junto a un rosal sevillano.
¡Y yo sé bien que me quieres! /¡Y tú sabes que te quiero! / Y lo sabemos los dos / y nadie puede saberlo. /¡Ay, pena, penita, pena / de nuestro amor en silencio! / ¡Ay, qué alegría, alegría, / quererte como te quiero!
Es nuestra humilde intención reivindicar y recuperar la figura de Rafael de León no sólo como exitoso letrista de canción española, sino como un exquisito poeta de la Generación del 27, excluido de las antologías, tan cercano al mundo lorquiano que probablemente se quema en él.
Tienes la línea de los labios fría, / fría por algún beso mal pagado; / beso que yo no sé quién te daría, / pero que estoy seguro que te han dado.
Queremos convertir este post en un homenaje a un hombre valiente y sincero, a un poeta accesible y vibrante, que nos ha emocionado como nadie: copia en los comentarios tus letras de canciones o poemas preferidos de Rafael de León, los que hayan cambiado tu vida.
Nadie comprende lo nuestro,
es algo maravilloso.
Nadie nos pregunta nada
porque ya lo saben todo.
Novio, novio mío,
siempre novio.
Por la tarde los dos juntos
por la noche los dos solos,
por la mañana cogidos
del brazo el uno del otro.
No nos casaremos nunca,
y siempre seremos novios.
Y la wikipedia en español ni siquiera dice que era homosexual. (corrección: una hora después de publicado este post la wikipedia ya dice que era homosexual)
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Libros visibles: «Tierra de Sol»
Acerca del Author
Empiezo yo copiando entero el poema de los novios, esa especie de Brokeback Mountain de la España de la postguerra
NOVIO
Novio, novio mío,
siempre novio.
Hace que somos los dos
seis años unos del otro.
Tu boca miel de la mía,
tus ojos luz de mis ojos.
Novio, novio mío,
siempre novio.
Por el jardín los dos juntos,
bajo el laurel los dos solos,
y en nuestro amor embebidos,
pendientes uno del otro.
Saben lo que me preguntas
y saben qué te respondo.
Saben que por más que sepan,
saben de los dos bien poco.
Nadie comprende lo nuestro,
es algo maravilloso.
Nadie nos pregunta nada
porque ya lo saben todo.
Novio, novio mío,
siempre novio.
Por la tarde los dos juntos
por la noche los dos solos,
por la mañana cogidos
del brazo el uno del otro.
No nos casaremos nunca,
y siempre seremos novios.
I was leaning at
the last sun of May
waiting for a man
to come to my door.
Passers by smiled
and I smiled back
when he rode to me
and stopped his horse
-Hey, would you, would you
give me a light, he said to me
-Come, I’ll light you such a fire
if you dare into my arms
He unsaddled the horse
and I gave him light
and I can’t remember
a brighter and tender
night like that night
They were green
such a green
were his eyes
Green as the wheat field
so green,
green as an emerald shine
Eyes that were so green
a blade shone at night
and my heart is bleeding
for those stranger’s eyes
No sun neither moon
nor stars sky above
will they ever match
the glory I show
They were green
such a green
were his eyes
Green as the wheat field
so green,
green as an emerald shine
We saw from the bed
the first ray of June
when the church bell chime
awakened the dawn
He gave me a kiss
a last lemon drop
then he left my arms
and emptied my soul.
He gave me a golden nugget
he had founded
as a gift.
‘No’ I said ‘ that we are even
keep your gold, and farewell’
He saddled the horse
and he rode away
and I can’t remember
a darker and sadder
day like that day
They were green
such a green
were his eyes
Green as the wheat field
so green,
green as an emerald shine
Eyes that were so green
a blade shone at night
and my heart is bleeding
for those stranger’s eyes
No sun neither moon
nor stars sky above
will they ever match
the glory I show
They were green
such a green
were his eyes
Green as the wheat field
so green,
green as an emerald shine
Traducción de Ojos Verdes. Mi particular homenaje 😀
Por cierto, se puede cantar 🙂 Y el resultado no queda mal ….
¿¿¿ He gave me a golden nugget
he had founded
as a gift ????
¡Ave te va a crucificar!
🙂
Poh qué?
Ojos verdes retrata una historia de prostitución …
Apoyá en el quicio de la ‘mancebía’
Y era lo más cercano que me rimaba para serrana para un vestío nuevo yo te quiero regaláh
Ya sí pone en la wikipedia que era homosexual 😉
9000:
¡¡¡ JODER COMO ME ALEGRO !!!!
Por fin noto que algo vale de algo
Gracias
Oddy:
hombre, pero de un vestío a un golden nugget…
jajaja
Bueno, un golden nugget pequeñito …. una pipitilla de oro, no, mi arma ….?
por cierto, que a algunas espantosas versiones les parecía muy fuerte lo de la mancebía y decían:
«apoyá en el quicio de mi casa un día»
juas juas juas
Y ya puestas, también Dos manzanas tiene por fin su entrada en la wikipedia
espero que no lo borre alguien. gracias otra vez
Me ha encantado tu homenaje de hoy, Puto: entrañable y certero, y además útil para arreglar cuentas con la wikipedia. Este fin de semana, en homenaje a Rafael de León, todos a querer como las locas 😉
Excelente como siempre Puto. ¿Sabías que Ojos verdes originalmente fue escrita para un hombre que se la canta a otro hombre? Lo ví en un reportaje sobre copla. Pero como no hubo nadie que se atreviese a grabarla le cambiaron la letra tal y como está ahora.
Estupendo post, Jack y estupendo homenaje.
No sabía que Tatuaje (que cada vez que la escucho me pone los pelos como escarpias) no era enteramente suya.
cras: creo que Tatuaje es más de Xandro Valerio que de él. Pero el universo poético es el mismo.
No soy ningun experto en el tema (ni en este ni en ninguno), agradecería confirmación
Despotorramiento: el 80% de las canciones con letra de Rafael de Leon son para eso 😉
Se dice si es por un hombre,
se dice que si es por do;
pero la verdá del cuento
¡Ay, Señó de los tormentos!
la saben la Lirio y Dió.
Pues según este señor que se autodefine como «políticamente incorrecto» (y del que no dudo que tiene muchos amigos gais y no se considera para nada homófobo), si fuese cierto que Ojos verdes trataba originalmente de una relación entre dos hombres, dejaría de ser «una de las mejores historias de amor jamás cantada[s]» para quedarse en «una simple reivindicación homosexual». Ya lo sabéis: los homosexuales no tenemos historias de amor, sólo «simples» reivindicaciones.
En cuanto al texto de Jack: de olé, naturalmente.
pobre «politicamente incorrecto»
nunca sabrá lo que es el amor
Lo más gracioso es que «políticamente incorrecto» incluye entre sus poetas favoritos (en el perfil) a Lorca y a Rafael de León, y entre sus versiones de «Ojos verdes» apunta la de Manuel de Molina …
Claro que los homosexuales tenemos historias de amor, tan duras, tan frívolas o tan maravillosas como las de cualquiera. Y si la firma «políticamente incorrecto» todavía no se ha enterado … lo mismo debería pensar en cambiar sus libros de cabecera y poner como autores favoritos a Pilar Urbano y a Antonio Burgos. Y como versión de Ojos Verdes no sé, encargar una a Bustamante o algo así.
Mira Jack, sabes que te quiero con toa el alma (además soy taco de coplero), pero Rafael de León no luchó nada. Sabes, soy sevillano por los cuatro costaos y un señorito con esos títulos y el dineral que ganaba (ya sea con las canciones, ya con las inmensas fincas) en aquella España de entonces, podía ser todo lo maricón que quisiera.
Y no, no prefirió esa vida de chulos y marineros. Es que a los chulos y marineros sólo se los podían llevar a la cama maricones como él.
Con casa-palacio en el centro de la ciudad, cortijos y todo lo demás. Claro que iba a los colmaos a que le cantaran por soleares (pero al revés que todos los señoritos él no se cepillaba a las gitanas, sino a los palmeros).
Que hay que ser de por aquí abajo para entender ciertas cosas…
hombre, no es Gandhi ni la madre Teresa, ni Espartaco, pero no tengo ninguna duda de que tuvo que enfrentarse a muchísimos más prejuicios y problemas que yo, sin ir más lejos
María de la O, que desgraciadita
gitana tu eres teniéndolo todo.
Te quieres reír y hasta los ojitos
los tienes morados de tanto sufrir.
Maldito parné que por su culpita
dejaste al gitano que fue tu querer.
Castigo de Dios, castigo de Dios.
Es la crucecita que llevas a cuestas María de la O.
Tiene un poema estupendo (no sé si cantado alguna vez) que se titula «Mazazo»: Sonó la palabra dinero/ y todo lo echaste a rodar/ Y en lugar de decirte «te quiero»7te dije ¿qué quieres cobrar?/ y me valoraste las rosas/ poniéndole precio al jardín/ Mas aunque me duela saberlo, prefiero decir la verdad:/ Que a fin de mes, pago luz, pago casa/ y pago la felicidad»
Puede que haya algún errocillo, lo sé de memoria.
LUAN, es uno de los textos que he escogido entre párrafo y párrafo.
Irónico, triste y con gracia a la vez.
Lo pego entero (buena memoria la tuya de todas formas):
MAZAZO
Sonó la palabra «dinero»
y todo lo echaste a rodar
y en vez de decirte: «Te quiero»,
te dije: -¿Qué quieres cobrar?-
Y me valoraste las rosas,
poniéndole precio al jardín
y fueron tomando las cosas
un tono metálico y ruin.
Y aunque esta verdad me traspasa,
prefiero saber la verdad:
que al mes, pago luz, pago casa
y pago la felicidad.
Bueno, valeeeeeeeeee
En Cái tié «la Bizcocha»
un cafe de marineros
y en el cafe hay una niña
color de lirio moreno,
color de lirio moreno,
Lirio la llaman por nombre
y ese nombre bien le está
por un cariño, cariño
tié las ojeras morásaaaaas
Y de Cádiz a Almeríaaaa
con voz ronca de aguardiente
canta la marineríaaaa:
La Lirio, la Lirio tiene
tiene una pena la Lirio
que se le han puesto las sienes
moraítas de martirio.
Se dice si es por un hombre,
se dice que si es por dos,
pero la verdad del cuento
¡Ay Señor de los Tormentos!
la saben la Lirio y yo.
A la mar maera,
y a la Virgen cirio
A la mar maera
y a la Virgen cirio,
pá duquitas mare,
las que tié la Lirio
pa duquitas negras
las que tié la Lirio
¿Contento?
Muy bueno y emocionante el artículo.
Es verdaderamente un placer leer cosas tan interesantes y narradas de forma magistral, con alma y sentimientos.
Un abrazo y reconocimiento agradecido.
Haces conmigo lo que quieres, joío.
Pues yo voy a pegar no uno sino cuatro: cuatro sonetos de amor que son dignos del mismisimo Shakespeare
Cuatro sonetos de amor
I
Decir «te quiero» con la voz velada
y besar otros labios dulcemente,
no es tener ser, es encontrar la fuente
que nos brinda la boca enamorada.
Un beso así no quiere decir nada,
es ceniza de amor, no lava hirviente,
que en amor hay que estar siempre presente,
mañana, tarde, noche y madrugada.
Que cariño es más potro que cordero,
más espina que flor, sol, no lucero,
perro en el corazón, candela viva…
Lo nuestro no es así, a qué engañarnos,
lo nuestro es navegar sin encontrarnos,
a la deriva, amor, a la deriva.
II
Me avisaron a tiempo: ten cuidado,
mira que miente más que parpadea,
que no le va a tu modo su ralea,
que es de lo peorcito del mercado.
Que son muchas las bocas que ha besado
y a lo mejor te arrastra en su marea
y después no te arriendo la tarea
de borrar el presente y el pasado.
Pero yo me perdí por tus jardines
dejando que ladraran los mastines,
y ya bajo la zarpa de tus besos
me colgué de tu boca con locura
sin miedo de morir en la aventura,
y me caló tu amor hasta los huesos.
III
Otro domingo más sin tu mirada,
dejándome morir junto a la gente
que pasa y que traspasa indiferente
a mi canción de amor desesperada.
Una yegua de celos colorada
corre llena de furia por mi frente
y galopa de oriente hasta occidente
en busca de tu falsa coartada…
Porque yo sé de más que en esta hora
hay alguien que los labios te devora
y comparte la cepas de tu vino.
Mas, como de perderte tengo miedo,
no ahondo en la maraña de tu enredo
y comulgo con ruedas de molino.
IV
Peso poco en tu vida, casi nada,
como un leve rumor, como una brisa,
como un sorbo de fresca limonada
bebido sin calor y a toda prisa.
No adelanto el compás de tu pisada,
ni distraigo la salve de tu misa,
y en tu frente de nardo desvelado
no llego ni a recuerdo ni a sonrisa.
Y en cambio tú eres todo, mi locura,
mi monte, mi canción, mi mar templado,
el pulso de mi sangre, la llanura
donde duermo sin sueño ni pecado,
y el andamio en que apoyo con ternura
este amor que nació ya fracasado.
«Y me caló tu amor hasta los huesos»: Qué grande. Gracias por los sonetos, Milady.
calarle le debió calar hasta el esófago 😉
Que bonita historia, puto.
Bien sabes que soy muy muy poco de poesía y nada de nada de copla (lo mío es el sonido de la gaita o el violín entre neblinosos bosques de robles) pero me ha encantado la historia y las poesías.
Remarco un verso:
«No nos casaremos nunca,
y siempre seremos novios».
Durante siglos todos los homosexuales de la historia cantanto en silencio ese verso.
…afortunadamente en algunos sitios ya no…
Me has hecho emocionar.
Gracias puto. Miles de abrazos.
Es el post que más me ha emocionado desde que os leo.
Gracias.
Precioso texto, enhorabuena. Precisamente ayer le comentaba a un amigo que «Un rojo, rojo clavel» es para mí la canción redonda, perfecta. Pero no sabía que era de Rafael de León. Así que gracias por la info. Seguro que ahora me pasaré toda la tarde canturreando algunas de sus estupendas canciones 🙂
Pues yo no veo en la wikipedia que ponga en ningún lao que era homosexual… Lo han borrao?
Pues yo tampoco lo veo, lo han debido de borrar.
qué asquito de homofobia
Mejor no preocuparse de la wikipedia en español, ya hace mucho que dejé de usarla. Pese a mis dificultades con el inglés, me parece una información no sólo más extensa, sino mucho más veraz.
Milady, no sé si antes 9000 se refería a esto, pero entre los tags aplicados a Rafael de León en la wiki uno es «escritores lgtb».
cierto amigo Rukaegos. aunque ahora vuelve a poner «homosexual» en el texto también
Me ha encantado el articulo, gracias por una información que desconocía pero le pondría una pega y es el ponerle un Youtube de la Piquer cantando una de sus composiciones.
Enlazando con el comentario que dejé esta mañana, desde el ordenador del curro, y a modo de boutade, os dejo este enlace, a ver qué os parece:
http://www.youtube.com/watch?v=vCfo2It7Rh8
Y no me resisto:
María de las Mercedes,
no te vayas de Sevilla,
que en nardo trocarse puede
el clavel de tus mejillas.
Que quieras o que no quieras
y aunque tú no dices nada
se nota por tus ojeras
que estás muy enamorada.
Rosita de Andalucía,
Amor te prendió en sus redes
y puede ser que algún día
amor te cueste la vía,
María de las Mercedes.
Cras, gracias por el enlace. ¡Como me gusta la voz de ese chico!. Y por cierto, yo tampoco me resisto.
No sé por dónde me vino
este querer sin sentir.
Ni sé por qué desatino
todo cambió para mí.
Por qué hasta el alma se me iluminó
con luces de aurora al anochecer
porque hasta el pulso se me desbocó
y toa mi sangre se puso de pie.
Me miraste
Me miraste y toa mi noche oscura de pena ardió de lucero.
Me embrujaste
Me embrujaste y un río de copla cantó por mis venas tu amor verdadero.
Si estaré mi dios soñando y tendré que despertar
lo que a mí me está pasando
no es mentira ni verdá
¿Qué me diste?
¿Qué me diste que así me has cambiao
de nieve en hoguera de roja pasión?
No te alejes
de mi vera
que sin ti no hay pa mí remisión
¿No estás viendo que al llamarte como loca,
desde el alma hasta la boca
se me sube el corazón?
Jack, me ha encantado el post.
«amores con taxímetro», me lo anoto te lo robaré alguna vez.
Muchas gracias.
besos
Por alusiones:
La vecinita de enfrente no, no,
no tiene los ojos grandes,
ni tiene el talle de espiga, no, no,
ni son su labios de sangre.
Nadie se acerca a su reja…
nadie llama en sus cristales…
que sólo el viento de noche
es quien le ronda la calle.
Y los niños cantan
a la rueda, rueda,
esta triste copla
que el viento le lleva.
(ESTRIBILLO)
A la lima y al limón,
tú no tienes quien te quiera.
A la lima y al limón
te vas a quedar soltera.
¡Qué penita y que dolor!
¡Qué penita y que dolor!
La vecinita de enfrente
soltera se quedó,
solterita se quedó.
¡A la lima y al limón!
II
La vecinita de enfrente, no, no,
nunca pierde la esperanza.
Y espera de noche y día, sí, sí,
aquel amor que no pasa.
Se han casado sus amigas,
se han casado sus hermanas
y ella compuesta y sin novio
se ha quedado en la ventana.
Y otros niños cantan
a la rueda, rueda,
el mismo estribillo
que el viento se lleva.
(AL ESTRIBILLO)
III
La vecinita de enfrente sí, sí,
a los treinta se ha casado,
con un señor de cincuenta, sí, sí,
que dicen que es magistrado.
Lo luce por los paseos,
lo luce por los teatros
y va siempre por la calle
cogidita de su brazo.
Y con ironía
siempre tararea
el viejo estribillo
de la rueda, rueda.
NUEVO ESTRIBILLO
A la lima y al limón,
que ya tengo quien me quiera.
A la lima y al limón,
que no me quedé soltera.
Ya mi pena se acabó.
Ya mi pena se acabó,
que un hombre llamó a mi puerta
y le di mi corazón,
y conmigo se casó.
¡A la lima y al limón!
A mí me parece magistral «La niña de la estación» porque, además de tocar mi tema favorito -el ferroviario- lo hace con un recochineo para quitarse el sombrero, y encima homenajea a los grandes de las letras con versos recitados antes de cada estrofa. El final de la historia de Adelina es, simplemente, delirante.
(Recitado)
Los suspiros son aire y van al aire
las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer, cuando un amor se pira,
¿sabes tú dónde va?
(Cantado)
Bajaba todos los días
de su casa a la estación
con un libro entre las manos
de Bécquer o Campoamor.
Era delgada y morena,
era de cintura fina,
era más cursi que un guante
la señorita Adelina.
Y como ver pasar trenes
era toda su pasión,
en el pueblo la llamaban,
la Niña de la Estación.
ESTRIBILLO
¡Adiós, señor, buen viaje!
¡Adiós, que lo pase bien!
¡Recuerdos a la familia!
¡Al llegar escríbame!
¡Mándeme usté la sombrilla!
¡No olvide «La Ilustración»!
¡Y no olvide que me llaman
la Niña de la Estación!
II
(Recitado)
Volverán las oscuras golondrinas
en mi balcón sus nidos a colgar,
pero aquel ambulante de correos,
aquel no volverá…
(Cantado)
Descarriló el tren expreso
una mañana de abril
y aquel descarrilamiento
hizo a Adelina feliz.
Ella vendóle la frente
y lo cuidó como a un niño,
y él, que era guapo y valiente,
juróle eterno cariño.
Y luego cuando a la noche
volvió a partir en el tren,
con voz de carne membrillo
así le dijo al doncel…
ESTRIBILLO
Adiós, amor, buen viaje.
Adiós, que lo pases bien.
Recuerdos a tu familia.
Al llegar escríbeme.
No te olvides del retrato,
mándame «La Ilustración»
y no olvides que te espera
la Niña de la Estación.
III
(Recitado)
Mi carta que es feliz, pues va a buscaros,
cuenta os dará de la memoria mía.
Aquella mujer soy, que de esperaros,
se quedó en la estación helada y fría.
(Cantado)
Pasaron meses y meses
y aquel galán no volvió
y Adelina se ha casado
con el jefe de estación.
Pero con tan mala suerte
que a los dos días del hecho
murió su pobre marido
de dos anginas de pecho.
Y la pobre medio loca
creyéndose en la estación
cuando ya se lo llevaban
así al fiambre cantó:
ESTRIBILLO
Adiós, amor, buen viaje.
Adiós, que lo pases bien.
Recuerdos a la familia.
Al llegar escríbeme.
No te olvides del retrato,
mándame «La Ilustración»
y no tardes amor mío
que hace frío en la estación.
¡Dios! ¡¡¡soy el único de los lectores de DM que no conoce la letra ni la música de media copla y que jamás ha escuchado una entera!!!
¡Por favor, Ave, Frantic, Anxo: decid algo! (y como se os ocurra poner otra copla me corto las venas con un mondadientes).
No eres el único, lobo. Yo no conozco ni una sola copla.
Realmente, ahora que lo pienso, conozco bien pocas letras de canciones. Mis gustos van mas a lo instrumental a secas.
Tambien es cierto que estas coplas me pillan bastante joven
Gracias, Dexter.
Por edad La Piquer también es «algo mayor» para Despot, Cras o Puto…
Yo sí me sé letras de canciones. Y a veces hasta las canto (si no me oye nadie, claro).
He de reconocer y reconozco que me pirran las canciones de Juan Pardo cuando canta en gallego y a veces las canto en los bosques enneblinados…Era un secreto inconfesable…hasta hoy.
También las letras de de grupos de Rock Catalán («Pets», «Sau», «Sopa de Cabra») de los años 90…
Luego ya cosas más «normalillas»: Amaral, Fangoria, Luar na Lubre…
Paso de coplas. Creo que prefiero la poesía de este hombre, menos sujeta a «exigencias del guion». Entiendase por eso escenas de folklóricas y legionarios.
No
¿Cómo quieres que deje mi vida entre tus manos
y mi jardín de sueños y mi luna y mi rosa?
¿Cómo quieres ponerle orillas a este río
que corre libre y ancho desde que yo naciera?
Me brindas una dulce esclavitud antigua,
dentro de tu palacio con su escudo y su torre,
y lo que necesito es un campo de trigo
por sonde se revuelque mi verso desbocado.
Quieres que esté pendiente de tu traje de novia,
de tu escote redondo y tus manos sin sangre,
de las rancias visitas que vienen a tu casa
y de la barahúnda de tus antepasados.
Y yo estoy con mi nardo, con mi copla y mi vino,
con la muchacha alegre que vende las naranjas,
con el niño pequeño que pide la limosna,
y con el árbol que da sombra a los pájaros libres.
Estaría una semana besándote la mano,
elogiando marfiles y mirando vitrinas,
y de pronto, una noche, llegaría mi viento
a romper miniaturas y abanicos de encaje.
Mi verso es como un toro colorado y terrible
que no aguanta ni el hierro de la ganadería,
y que lo mismo baja a beber al arroyo,
que anda leguas y leguas hasta encontrar los mares.
Yo vivo en una choza de cartón y de nubes,
con un pino y un monte y un aljibe de sueños.
Cuando quiero un castillo, me vuelvo medio loco
y arquitecto de luna, lo construyo en el aire.
Espectacular como siempre..pero con este articulo más Puto,que emoción leyendolo,me encanta la copla,y los poetas de la copla como Rafael de Leon!!
Viva la copla, tan ehpañola, tan racial, canto apasionado de un pueblo orgulloso de sus raices íberas, banda sonora extensa de los cuarenta años de paz que nuestro caudillo, Dios le tenga en su gloria, tuvo a bien otorgarnos; de ahí que no haya nada mas hermoso que su dulce cadencia en labios de una españolísima hembra:
http://www.youtube.com/watch?v=lilPdthQNAM
P.D.
Notese la ironía!!!!
a mi me gusta este romance suyo
me siento retratao
Romance
Yo me acerqué hasta tu vera
con miedo, ¿por qué negarlo?
En las sienes me latían
cincuenta y dos desengaños;
gris de paisaje en los ojos,
risas sin sol en los labios,
y el corazón jadeante
como un pájaro cansado.
Yo me acerqué hasta tu vera
con miedo, ¿por qué negarlo?
Te reventaba en la boca
un clavel de veinte años
y en la mejilla un süave
melocotón sonrosado.
Cuando dijistes: «Te quiero»
fue tu voz igual que un caño
de agua fresca en una tarde
calurosa de verano.
Se me echó encima el cariño
lo mismo que un toro bravo
y quedé sobre la arena
muerto de amor y sangrando
por cuatro bersos lentísimos
que me brindaron tus labios.
De la sien a la cintura,
de la garganta al costado.
¡Qué boda sin requilorios
sobre la hierba del campo!
¡Qué marcha nupcial cantaba
el viento sobre los álamos!
¡Qué luna grande y redonda
iluminó nuestro abrazo,
y qué olor el de tu cuerpo
a trigo recién cortado!
El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?¡
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «¡Te quiero!»
Y colorín colorado.
La copla existía antes del franquismo y afortunadamente sigue existiendo después. La apropiación de la copla por parte del régimen es parte de otro debate. Yo por lo menos no pienso en racialismo ibérico cuando escucho a Poveda, a Diana Navarro o a Concha Buika.
También el peronismo se apropió del tango (Discépolo fue peronista hasta el tuétano) y no por eso dejamos de escuchar tangos. Amos, digo yo.
Hombre, el comentario de Fantaletal era irónico. No hay más que ver el enalce con Buika cantando Ojos verdes (que me ha encantado). Y el enlace que puse yo ayer no es porque siga yo a ese chico, sino porque me gusta mucho ver «Tatuaje» cantada por un tío, me parece algo completamente gay.
Creo sinceramente que determinados prejuicios están (o deberían estar ya) superados. Si a alguien no le gusta la copla, está en su perfecto derecho, sólo faltaría, pero seguir hablando a estas alturas de identificaciones de copla con franquismo…. buffff.
Ahora, que me está encantando que en una página LGTB un post sobre Rafael de León esté teniendo tanto éxito y que estemos dejando tantos comentarios, y citando (y cantando) coplas.
A Antonio Burgos le va a entrar un cólico miserere, 😀
pues sigamos:
Al Museo de Sevilla
iba a diario Juan Miguel
a copiar la maravillas
de Murillo y Rafael.
Y por las tardes, como una rosa
de los jardines que hay en la entrá,
pintaba a Trini, pura y hermosa,
como si fuera la Inmaculá.
Y decía el chavalillo:
«Pa que voy a entrar ahí,
si es la Virgen de Murillo
la que tengo frente a mí».
Triniá, mi Triniá,
la de la Puerta Real,
carita de nazarena,
con la Virgen Macarena
yo te tengo compará;
algo tu vida envenena,
qué tienes en la mirá
que no me pareces buena,
Triniá, mi Trini, ay… mi Triniá.
El Museo sevillano
un mal día visitó
un banquero americano
que de Trini se prendó.
Y con el brillo de los diamantes
la sevillana quedó cegá
y entre los brazos de aquel amante
huyó de España la Triniá.
Y ante el cuadro no acabao
así decía el pintor:
«Tú me has hecho desgraciao,
sin ti qué voy a hacer yo».
Triniá, mi Triniá,
la de la Puerta Real,
carita de nazarena,
con la Virgen Macarena
yo te tengo compará;
algo tu vida envenena,
qué tienes en la mirá
que no me pareces buena,
Triniá, mi Trini, ay… mi Triniá.
Lobo, Dexter; para gustos se hicieron los colores, si a ti no te gusta la copla, digo yo que no pasa ná. A otros si les va, y hasta les entusiasma.
Por cierto, Dexter, yo creo que la edad para este tipo de creaciones donde se alaba principalmente la pasión amorosa, lejos de exigir una edad avanzada, requiere más bien una edad en la que ese tipo de sentimientos se vive con más entusiasmo (y más prestancia física, todo hay que decirlo). Yo por ejemplo me enamoré de los boleros a los veintipocos, hoy me siguen gustando (como la copla), si bien sus letras ya no encuentran en mi el eco del sentimiento, a lo sumo una evocación nostálgica. 😉
Pues sí, Nazareno.
Pero me ha sorprendido que tantos de los habituales tengan tanta idea de algo que a mi me resulta como mucho lejano y anecdótico en los tiempos en los que vivimos.
En mi caso no me gusta creo que por genes y por estructura: soy demasiado celta y a la vez demasiado castellano para que esa especie de…»pasión encendida expresada de forma salvaje» me diga algo.
Mi vivencia atávica de la propia pasión (como del resto de sentimientos) pasa por el intimismo, la interiorización, el silencio, la naturaleza…
Por eso el sonido de un violín en medio de un bosque de niebla sí logrará conmoverme pero desde siempre desde la calma y la tranquilidad, nunca con desgarro y pasión desbordada que sale por cada poro. Eso no va con mis genes.
Dos cosillas:
– Habláis de «copla y franquismo». Como profano absoluto del tema siempre de manera inconsciente he tenido la sensación de que la copla era algo más propio de los señoritos andaluces del s.XIX. El franquismo como que se la apropió y la «llenó de caspa». También se apropió los toros que ya existían antes que la dictadura.
– ¿Sabíais que Lorca escribió seis poemas en gallego?..
Luego «Luar na lubre» puso música a uno de ellos.
http://lobogrinoo.blogspot.com/2007/02/chove-en-santiago_20.html
Es la única poesía del autor que me logra emocionar.
Los boleros fueron muy del agrado de los gobiernos dictatoriales de las décadas entre los 40 y los 60s en latinoamérica. Tiempo de grandes orquestas y grandes boleristas, de fiestas de boato… Por fortuna después de un bajón el bolero volvió a coger vuelo… A mi ese rollo como el de Wagner y el nazismo me parece soberana tontería. Por fortuna existen los Daniel Baremboin en el mundo para ejecutar Wagner en el medio de TelAviv
Mercedes: SON una absoluta tontería. Pero al leer tu comentario me he acordado de la broma de Woody Allen al respecto en «Misterioso asesinato en Manhattan»: Si escucho a Wagner más de diez minutos seguidos me entran ganas de invadir Polonia 😀 😀
JAjajajaj no creas, esa fue, precisamente la frase que se me vino a la cabeza después de escribir el comentario.
nuchas gracias a todos, sois muy amables
No podéis imaginaros lo que a significado para mi encontrar tu/o vuestro bloc toda la vida escuchando al Rafael de León en la radio en la época franquista , escuchando a estupendos rapsodas las fue aprendiendo, sigo a mi maravillosa edad, de 71 añitos de ná ;o) indagando la vida de mi gran ídolo.